os duendes profetas

Não têm mais de metro e meio de altura. Um casal. Rugas profundas num rosto que sorri com complacência e falsa plasticidade. Costas encurvadas, a tender para o chão. Acercam-se do meu momento de espera pela boleia para casa (começo a achar, pela recorrência das situações, que tenho uma postura abordável).

Perguntam se gosto de ler. Digo que sim. A Bíblia? Sim, de novo. Se gostaria de ler uns pequenos textos sobre a Bíblia... (e as mãos gretadas da velha abrem uma mala de pano vermelho e preto, quadriculado, como todas as malas vermelhas e pretas das velhas, desocultando um pequeno maço de revistas).

Aí o meu rosto fecha-se com um sorriso de ternura irónica. Digo não, obrigado.

Pelo sorriso que se fechou no rosto do velho, deu para ver que este me achava demasiado impenetrável. Mas a velha, à frente dele, continua com a sua plasticidade a olhar-me nos olhos como se olhasse para uma montanha a escalar. Não desarmou, compreendeu a minha posição, voltou a insistir.

Aí o meu rosto fecha-se sem sorriso.

Mas o dela não, e insiste uma última vez até que a doçura das suas palavras se transforma em acidez e diz que cada um faz as suas escolhas e fecha a mala e ambos sorriem enquanto andam lentamente pela rua do alto dos seus cento e cinquenta centímetros cheios de certezas e virtudes e rugas e sorrisos e gosta de ler?