segunda-feira, lisboa

De preferência, entra-se na cidade por uma ponte. O terminal dos comboios desemboca numa avenida. Do lado esquerdo do passeio há uma feira que parece ter parado no tempo; as marcas de ruína fazem parte da decadência do lugar e seduzem os espíritos melancólicos. Apetece deambular, mas a fome aperta. Caminha-se de olhos no ar, como todos os olhos que se sentem estranhos. Um louco denuncia os forasteiros: “É por ali! É por ali!” E de facto era por ali. São horas de almoço. Anda-se, normalmente cumpre-se as ordens dos semáforos. Os olhares não precisam de se tocar, está-se numa grande cidade, local onde as pessoas sabem perfeitamente a função que têm de cumprir. Sozinhas. Está-se na grande cidade que atrai Portugal como um íman. Está-se por dentro do movimento aparente de haver um sentido nas ruas que sobem e descem as colinas em direcção ao Tejo. Mas não há sentido. Anda-se, cumpre-se a vida onde se promete que a vida pode ser melhor.