coimbra

A despedida de Coimbra foi algo atabalhoada, com beijos e abraços rápidos, sem tempo para olhar para trás, sem saudades e lamechices excessivas.

O problema foi a viagem. Walter Benjamin não é das melhores coisas para quem se quer afastar da melancolia, não é decididamente das melhores leituras para quem deixa uma cidade por tempo indeterminado.

As imagens começaram a avolumar-se, as ruas começaram a entrar-me nas veias, as ruas de pedras e passos, de seios e solidão, de cerveja e distância, de dias e dias perdidos (ou achados) no lento desfiar do tempo. De repente, a lembrança do absurdo que é acordar todos os dias com vontade de mijar só porque o corpo diz que é isso que temos de fazer. E ainda assim o absurdo de haver amigos por quem vale a pena fazer alguns quilómetros. O absurdo de haver casas, projectos e ideias, fios de sentido com que tecemos o manto que nos cobre a cabeça. O absurdo de escolher o que somos em cada escolha que somos obrigados a fazer.

Mas felizmente vem o cansaço e conseguimos voltar a dormir, mesmo numa viagem sem regresso.