tag:blogger.com,1999:blog-57296442011-08-05T17:03:57.800+01:00textos sem sentido e outrosnrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.comBlogger2171100tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-50115846626933756962007-07-21T20:51:00.000+01:002007-07-21T20:53:47.747+01:00

Já por duas vezes este blog teve interrupções relativamente longas. A primeira devido a causas sentimentais: toda a gente sabe que sentir coisas (para não dizer sentir sentimentos) pode ser um problema gravíssimo para os seres humanos; descobri que essas coisas estavam a ridicularizar a minha escrita e decidi parar por uns meses. A segunda devido a causas profissionais: durante o estágio no

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-11129943255620815152007-07-16T02:02:00.000+01:002007-07-16T02:17:50.354+01:00

O jcb passou-me a bola, logo a mim que sou desleixado em relação aos jogos de equipa bloguísticos. Mas é uma modalidade de que gosto e vou fintar com cinco obras que por diversas razões me passaram pelas mãos no último ano, lidas ou relidas, mas que não são necessariamente “os livros da minha vida”:1) Ludwig Wittgenstein: The Duty of Genius, de Ray Monk. É provavelmente a melhor biografia do

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1984567794486915792007-07-15T10:55:00.000+01:002007-07-15T11:03:54.733+01:00

Alguém citando alguém dizia “o mundo não é pequeno, é ridículo”. Lembrei-me imediatamente do Aleph, de Borges, mas não disse nada porque, além da cerveja, o que nos interessava nessa tarde de Verão à beira-mar era a conversa sobre as coincidências humanas e a forma como estas enchem de ridículo as ligações que fazem o sentido da vida. Não disse nada mas agora, enquanto preparo a viagem de Verão,

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-66953932947673093062007-07-15T09:53:00.000+01:002007-07-15T09:54:58.111+01:00

O homem que vira caminha nas ruas ofegantes da cidade geométrica. O homem que vira é um homem que caminha a passos largos, ligeiros, respirando com aflição. De quando em vez dá pequenas voltas de 180º ou 360º. Às vezes vira apenas metade e segue no sentido anterior, outras vezes vira completamente e segue no sentido anterior. Outras ainda, vira apenas metade e inverte o sentido da marcha. Na

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-47347837549121313032007-07-02T00:39:00.000+01:002007-07-02T00:53:10.670+01:00

Este post, tal como o anterior, surge nas entrelinhas do tempo, quando este insiste em mostrar a sua incapacidade de atender a todas as ocupações que assaltam os seres humanos que julgam ser capazes de fazer tudo e mais alguma coisa. Este texto não deveria existir, não tem grande assunto, é feito à pressa. Não gosto de escrever à pressa. Raramente escrevo à pressa. É tarde, é noite, a lua é cheia

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-74467064347655121272007-06-28T22:20:00.000+01:002007-06-28T22:25:45.161+01:00

assim sem nome sem memória sem passado sem futuro sem destino sem oxigénio sem nada para dizer sem ideias sem sentimentos sem frio sem calor sem sorriso sem choro sem grito sem cores sem água sem terra sem mágoa sem ressentimento sem sentidoassim sem pontuação enquanto espero pela campaínha

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-47251569389747096802007-06-22T18:11:00.000+01:002007-06-22T21:08:56.990+01:00

Há um homem que trabalha longe de casa e costuma fazer muitas viagens de carro. Numa sexta-feira, enquanto voltava a casa, extremamente cansado do dia de trabalho no departamento de contabilidade da empresa de construção civil, as pálpebras superiores insistiam em cair sobre as inferiores, o que dificultava bastante a visão e a vigília. Contudo, como o homem já estava farto de conduzir, pensou

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-68256146478809468632007-06-16T12:41:00.000+01:002007-06-16T12:42:54.778+01:00

Há uma mulher que trabalha longe de casa e costuma fazer muitas viagens de carro. Numa sexta-feira, enquanto voltava a casa, extremamente cansada do dia de trabalho no departamento de contabilidade da empresa de construção civil, as pálpebras superiores insistiam em cair sobre as inferiores, o que dificultava bastante a visão e a vigília. Contudo, como a mulher já estava farta de conduzir, pensou

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-40864061696809081672007-06-10T15:34:00.000+01:002007-06-10T15:36:28.070+01:00

Um dia, há muito tempo atrás, ainda as palavras não haviam encontrado todo o seu sentido, dois homens caminhavam por uma vereda. Chegaram a uma bifurcação. Não conseguiram chegar a um acordo quanto ao caminho a seguir. Um deles fechou os olhos e disse “a linguagem é uma fonte de mal-entendidos”. O outro não disse nada, pegou numa pedra e bateu com força na cabeça do seu acompanhante, derrubando-o

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-6284030981124905372007-06-09T12:24:00.000+01:002007-06-09T12:30:14.393+01:00

A criança e o adulto, sentados:Adulto: quantos anos tens?Criança: estes. (levantando três dedos) E tu?Adulto: eu tenho mais, mais do que os dedos das mãos. Tenho muitos dedos.Criança: Uhm…?Adulto armado aos cucos: Se os meus dedos são maiores sou mais velho que tu. Olha. (levantando o dedo indicador)Criança: Uhm… (compara o seu dedo com o do adulto e aceita)Adulto: o que importa é o tamanho dos

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-84786742619366925912007-06-04T10:36:00.000+01:002007-06-04T10:40:58.892+01:00

"Também a arte dionisíaca nos quer convencer da eterna alegria que está ligada à existência; somente não devemos procurar esta alegria nas aparências, mas atrás das aparências. Devemos reconhecer que tudo quanto nasce deve estar pronto para um doloroso declínio, que somos forçados a mergulhar os nossos olhos no aspecto horrível da existência individual – e no entanto o terror não nos deve gelar:

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-48308049700761406762007-06-03T16:03:00.000+01:002007-06-03T16:15:46.450+01:00

A SEGÓVIAMuita segóvia batem estes almas do diabono escuro da camalépidas mãos sob a coberta os solitáriosmas eu que os via e fui deles parte peçopiedade quanta haja para quemdeixou a mulher longe piedade para as fotosdesnudas os calendários sexy peço um poucode piedade isto chama-se Nambuangongonão podendo ser de outro modo o que fazem no escuroocultam nas cartas como se quisessem deixar antes

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-42171403563943087922007-06-03T15:57:00.000+01:002007-06-03T15:58:14.976+01:00

Em Junho, quando as ervas começam a secar, as pessoas do campo têm por costume cortá-las, de modo a libertar os caminhos e impedir a acumulação de bicharada. Uma senhora de Monchique encontrava-se então a usar a gadanha para cortar as ervas quando, de repente, olha para o lado e vê uma coisa comprida e peluda a agitar-se, esmorecendo progressivamente. Mas só quando ouviu os latidos de um cachorro

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-55472995556137486502007-06-03T15:55:00.000+01:002007-06-03T15:56:44.759+01:00

Havia um homem que, nos anos 50 do século passado, ia fazer as ceifas de trigo ao Alentejo. Esse homem não convivia mal com as especificidades da natureza, mas um dia em que se encontrava mais aziago irritou-se bastante com as moscas que lhe assaltavam a pele suada. Já a ceifa ia longa quando, mais uma vez nesse dia, gesticulou freneticamente, procurando enxotá-las. Só que desta vez a foice não

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-29227004854235748382007-05-28T01:40:00.000+01:002007-05-28T01:47:53.906+01:00

Obrigado pela dica. Confesso que fiquei indeciso entre a série Harlequin Everlasting Love e a Harlequin Superromance, mas acabei por me inclinar para a segunda, sobretudo para esta jóia.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-36871773319786697432007-05-27T15:04:00.000+01:002007-05-27T15:22:23.882+01:00

IVoltar exactamente pela mesma linha, percorrer exactamente os mesmos quilómetros, fazer as mesmas paragens. Maior simetria de percurso seria impossível. Mas ainda assim (paradoxo das viagens) voltar para um sítio que já não existe, para uma casa que a cada dia, a cada semana, se desloca. Voltar para uma cidade onde a estranheza (questão urbana, humana?) se infiltra nas veias do quotidiano.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-6453303518466072082007-05-21T14:51:00.000+01:002007-05-21T14:59:14.091+01:00

Pela primeira vez desde há alguns meses, hoje irei fazer a viagem de comboio entre Portimão e Vila Real de Santo António. Confesso que já tinha saudades. Apesar da demora (3 horas), apesar do cheiro constante a combustível queimado, apesar da sempre presente possibilidade de uma pedra embater no vidro, estilhaçando-o sobre os passageiros (o que não é agradável, garanto), apesar das trocas e das

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-7067988626396450842007-05-18T16:22:00.000+01:002007-05-18T16:59:17.730+01:00

No Hospital de Jesus, no dia em que os crentes e os supersticiosos celebram a sua ascensão aos céus, há um homem de carne e osso que está deitado numa maca à espero que o corpo lhe seja perfurado por todos os intrumentos necessários à pureza (o conceito para dizer algo que não tem nada mais do que o que está definido metafisicamente como essencial para atingir o bem e a saúde supremos).Mandam-lhe

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-11073244210951731432007-05-15T01:26:00.000+01:002007-05-15T01:28:05.521+01:00

Não seria necessário um teste sobre aprendizagem e memória para saber que eles sabem tão bem ou melhor do que eu a necessidade do esquecimento.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-15687469654421392922007-05-06T16:34:00.000+01:002007-05-06T18:10:17.930+01:00

1. Acordar.2. Sair de manhã para passear um canídeo - que por vezes parece um cão - entre o mar e a ria.3. Enquanto o animal corre, fotografar um pedaço de lama ressequida.4. Perceber a estupidez e a inutilidade de fotografar um pedaço de lama ressequida só porque o padrão é giro e coiso e tal...5. Perceber que quase tudo é uma fotografia de lama ressequida: a filosofia, as estéticas, a pancada

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-28205175864826424192007-05-01T23:54:00.000+01:002007-05-02T00:12:00.197+01:00

Imagino a feira de Sevilha com um mar de gente a comer, beber e dançar. Os cavalos a circular nas ruas exibindo cavaleiros e donzelas sorridentes. As tendas cada vez mais abertas pois o álcool infiltra-se nas restrições e no pudor. As sevilhanas apuradas com folhos e maquilhagem. A roda gigante a espalhar luzes no céu. O fumo dos churros como nevoeiro denso. Os ricos e os pobres. Os novos e os

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-34511421802613580362007-04-28T14:44:00.000+01:002007-04-28T15:28:05.654+01:00

Agora que as malhas do tempo se alargaram e finalmente, passados tantos meses, consigo circular pelas águas do mundo com relativa liberdade, fiz aquilo que prometi a mim mesmo desde Setembro. Fui a Sevilha.Em Setembro queria ver uma obra de Louise Bourgeois que pertence à colecção do Centro Andaluz de Arte Contemporânea, Cell (Arch of Hysteria). Trabalhei sobre esta artista, li os seus textos,

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-61689651142942281052007-04-28T14:30:00.000+01:002007-04-28T14:31:14.470+01:00

Onde aparece "stôr" leia-se "pressor".

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-75609574125670852402007-04-24T22:23:00.000+01:002007-04-24T22:31:38.516+01:00

Hoje, sem saber responder a uma questão do teste que pedia uma articulação entre cidadania e democracia, e enquanto olhava pela janela, um aluno diz-me em voz alta, quebrando o silêncio:"Ó stôr, hoje o dia tá levante. Já viu o ar?"E eu, que andara todo o dia distraído com ninharias, nem sequer fui capaz de o mandar calar. Olhei também pela janela, sorri e agradeci em surdina.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-42975848906805755112007-04-21T00:08:00.000+01:002007-04-21T00:20:35.562+01:00

Já lá vai o tempo em que ousava escrever ou dizer publicamente qualquer coisa sobre mulheres. Fi-lo uma vez neste blog, embora desde logo soubesse que devia ser a única.É um exercício extremamente fútil e que pode adquirir contornos perigosos.Há alguns dias, numa conversa em que algumas participavam, deixei-me entusiasmar pelo clima descontraído e disse mais ou menos a brincar que até conhecia

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-28775080020082357232007-04-16T00:48:00.000+01:002007-04-16T01:00:03.788+01:00

Depois de ver o filme 300, e como forma de terapia visual, achei que poderia ser bom repousar os olhos no Heródoto (1º volume das Histórias) que me espreita da prateleira. Mas não o fiz e permaneço embrenhado em imagens.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-16926690696554808992007-04-15T17:45:00.000+01:002007-04-15T18:05:42.186+01:00

Antes de se alistar como voluntário para a 1ª Guerra Mundial, Wittgenstein procurara afincadamente encontrar as bases da lógica, aquelas que, segundo a sua imodéstia e impertinência, iriam revolucionar a filosofia. Ao longo da guerra e enquanto permaneceu na retaguarda, ocupando funções logísticas, o Tractatus Logico-Philosophicus foi ganhando a forma de um grande livro sobre lógica, linguagem e

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-18971690134493756952007-04-10T00:28:00.000+01:002007-04-10T00:38:35.371+01:00

Hoje seria um mau dia para recuperar metáforas, reescrever, por exemplo, a frase "o tempo e a maré não esperam por nenhum homem". Pois hoje o corpo é leve, como se partisse para uma viagem sem fronteiras, e as metáforas são a sua falência, como se o retalhassem de desvios e becos sem saída. Hoje apenas existe o presente.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-19904551726766498992007-04-04T23:04:00.000+01:002007-04-04T23:42:47.825+01:00

No fim-de-semana passado conheci um homem cujo principal passatempo é entrar em fotografias. Ele não posa para fotografias, mas muito particularmente entra, irrompe para dentro delas como se violasse a luz que as constrói. Apercebi-me dele no Castelo de São Jorge: colocava-se sistematicamente diante das câmaras dos turistas, ora passava com lentidão por detrás daqueles que posavam para a

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-67144105559524322462007-03-28T16:44:00.000+01:002007-03-28T16:57:48.859+01:00

O JL que saiu hoje publica uns excertos inéditos de uma nova edição do Livro do Desassossego, de Fernando Pessoa. A recorrência de novas edições explora muito bem o facto de Pessoa nunca ter dado indicações precisas acerca da inclusão e da organização dos fragmentos que constituem o Livro, tornando-o uma espécie de obra infinita e aberta. Retive apenas um desses excertos inéditos, que me parece

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-10383963538350296042007-03-25T11:48:00.000+01:002007-03-25T11:53:03.929+01:00

E agora que a primavera é oficial e o verde ameaça engolir a paisagem?

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-64242884296742034232007-03-18T17:04:00.000Z2007-03-18T17:41:29.681Z

Para resolver de vez este tema - o desaparecimento - comprei, tive de comprar um romance de que já ouvira falar bem e que me veio parar às mãos numa livraria. Trata-se do Doutor Pasavento, de Enrique Vila-Matas. O índice dizI. O desaparecimento do sujeitoII. O que se dá como desaparecidoIII. O mito do desaparecimentoIV. Escrever para se ausentare foi o suficiente para justificar a compra.Além

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-41031760813178838522007-03-17T14:56:00.000Z2007-03-17T16:40:47.527Z

Paul Virilio tem uma obra intitulada Estética do Desaparecimento (original fr. Esthétique de la Disparition). Como em quase todas as suas obras, Virilio analisa nesta a cultura contemporânea a partir de alguns conceitos basilares: tecnologia, visão, comunicação, velocidade, reordenamento do tempo... Este tipo de análise decorre necessariamente das intuições de alguns pensadores de inícios do séc.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-73311559058585119732007-03-13T23:32:00.000Z2007-03-13T23:36:37.396Z

Ainda nem sequer é primavera e já o levante vai deixando por aí marcas de devaneio estival. Os mosquitos e as mulheres eram hoje seres atarantados.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-63610748119852006452007-03-11T19:23:00.000Z2007-03-11T19:35:31.389Z

Nos domingos solarengos há pessoas que acordam cedo, demasiado cedo. Levantam-se com um amargo na boca que não percebem se é das cervejas da noite anterior ou do pouco sentido que as coisas por vezes têm. Concluem que o embrutecimento da vida é um processo fascinante, só comparável àqueles jogos que as crianças são capazes de manter durante horas, como chutar uma bola contra a parede vezes sem

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-15837083412310411532007-03-10T01:05:00.001Z2007-03-10T01:05:49.145Z

No comboio, o rosto das pessoas baloiça de uma forma muito ténue, como se embalado pela paisagem que passa nas vidraças, telas velocíssimas que encarnam o tempo e rodeiam os rostos de uma aura muito própria - a distância próxima.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-76353630386491693172007-03-04T22:43:00.000Z2007-03-04T22:51:30.013Z

Não costumo referir-me a outros blogues, até porque acompanho poucos. Mas num daqueles percursos que apenas uma rede como a internet pode proporcionar, fui parar a este texto, e acho que ele faz sentido aqui e agora.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-87279792926231126562007-03-03T01:18:00.000Z2007-03-03T01:26:17.046Z

Ao acordar, a mulher percebe que é uma mulher e toma consciência de que nunca vivera ou trabalhara junto da fronteira com Espanha. As únicas vezes em que enchera o depósito nesse país aconteceram quando voltava de alguma viagem pela Andaluzia. Portanto, tudo não passara de um sonho, portanto, já não podia sentir que o tempo tinha agido com a sua força irreprimível sobre um desaparecimento

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-45198959221995288102007-02-25T12:07:00.000Z2007-02-25T12:08:09.400Z

mar

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-24494449712302299382007-02-24T18:14:00.000Z2007-02-24T18:19:49.130Z

como o surgir da noite ou o deslocamento do sol para baixo do horizonte rendilhado pelos prédios da periferia da cidade

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-9972499749297747772007-02-23T21:48:00.000Z2007-02-23T21:53:23.908Z

escrever coisas simples como o areal da praia e o pássaro caminhando pela linha de rebentação das ondas que eram grandes e o pássaro caminhando lesto passo curto e apressado parecendo brincar com as ondas que eram grandes na praia onde havia pessoas dentro e fora de água

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-89314350430418571762007-02-17T22:05:00.000Z2007-02-17T22:21:43.382Z

Havia uma mulher (ou seria um homem?) que trabalhava junto da fronteira com Espanha, ali onde a fronteira é um rio. Ao subir ao terceiro andar do seu local de trabalho, o homem (ou a mulher) espreitava sempre pela janela, da qual conseguia ver o rio, a outra margem, a ponte. Num dia igual a tantos outros decidiu ir encher o depósito do carro ao outro lado, coisa banal e nada surpreendente se não

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-58806410232349796322007-02-10T14:09:00.000Z2007-02-03T18:34:31.099Z

Tenho à frente dos olhos a epígrafe do Ensaio sobre a Cegueira: "Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara."E a memória, que é uma excelente jogadora, distribui sobre o tabuleiro as peças de uma conversa inacabada, provavelmente infinita. Começara numa madrugada ébria, no primeiro dos cinco lances das escadas monumentais de Coimbra. Havia pessoas desfocadas e um portátil que sem porquês tocava

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-68663194930918188942007-02-03T18:21:00.000Z2007-02-03T18:34:31.969Z

É tarde. O sol já não existe. Os vultos caminhantes parecem seres humanos que recolhem aos vultos que parecem carros. A humidade. As máquinas fotográficas já não encalham no crepúsculo de postal (o gosto é um conceito, por vezes uma virtude). É tarde. Emparedado entre a areia e o horizonte, o mar sufoca. A escuridão existe e é negra como a noite. As pessoas estrangeiras estranham o estado do

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-38167127165565665362007-01-28T11:42:00.000Z2007-01-28T12:12:28.015Z

Escavar por dentro dos conceitos não é escrever palavras. Nos interstícios do sentido, antes que as palavras se refiram às coisas e antes que as coisas apareçam na plenitude da existência, visíveis, imponentes, há um homem que escava, de picareta na mão e lâmpada no capacete. E isto diz tudo sobre as condições da linguagem: há um trabalho incessante e invisível, um trabalho no interior da terra (

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1169423906078281462007-01-21T23:28:00.002Z2007-01-22T00:04:19.786Z

Silêncio. Do fundo dos claustros um ritmo aproxima-se, ecoa, dissolve-se nas sombras, apazigua os espíritos que nunca se souberam inquietos porque nunca se souberam corpos. Os sinos são injecções de silêncio, agulhas de peso que penetram a pele e se abatem sobre as entranhas, desoprimindo o peito assexuado. Mas há quanto tempo não ouves um sino a percorrer o nevoeiro de uma cidade silente. (O

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1168820324600504912007-01-14T23:40:00.000Z2007-01-15T00:18:44.623Z

Ao contrário das cidades planas, as cidades oblíquas não são serenas e não têm bicicletas. Coimbra, por exemplo, é de uma obliquidade muito própria. Sob uma capa de serenidade, sobretudo aos fins-de-semana, escondem-se as intensidades mais profundas, tal como sob o cinzento existem zonas negras e cores estridentes. A distribuição irregular da luz (sempre a luz...) provoca desequilíbrios, zonas de

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1168817765961225232007-01-14T23:27:00.000Z2007-01-14T23:36:05.973Z

"Pôs-se a comer um bocado e a repetir ansiosamente para consigo:«Para que lado? Para que lado?» E punha a mão no alto da cabeça, para sentir para que lado é que estava a crescer.Ficou muito surpreendida ao ver que continuava do mesmo tamanho. É bem certo que isto é o que geralmente acontece quando se come bolos, mas ela já estava tão habituada a não esperar outra coisa senão acontecimentos

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1167351846248556572006-12-29T00:21:00.000Z2006-12-29T00:24:06.270Z

Rápido. As horas passam, os dias não descansam, as noites retornam, os frutos secam sobre os ombros das árvores, a humidade entra pelas frinchas das portas e invade os quartos onde ninguém descansa porque ninguém jamais existiu. A respiração é sôfrega. O ar rarefeito. Do céu caem deuses exaustos que perfuram a crosta da terra e se afundam nas profundezas do magma. Da terra nascem os falsos

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1166875733224576222006-12-23T12:01:00.000Z2006-12-23T12:08:53.236Z

Dezembro é o mês em que tudo recomeça, não só por causa de Janeiro e do novo ano que se avizinha, mas sobretudo pelos dias que começam a crescer, dilatando a sua luz. Dezembro é, afinal, o anúncio sempre renovado de que um certo tempo existe nos astros, e que a incerteza trémula que se infiltra na pele com a chuva e o frio será um dia redimida, dando lugar aos dias radiantes em que os dentes

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1166749891642564562006-12-22T01:05:00.000Z2006-12-22T01:13:28.593Z

Depois cruzaram-se num atalho que não levava sítio nenhum. Ambos haviam caído naquele lugar anónimo que une o espanto ao sentido. Cada um seguia uma direcção oposta, mas o atalho não tinha princípio nem fim. Não puseram sequer a hipótese de subverter os passos e tentar o salto que rasga as fronteiras da física. A gravidade é pesada. Os corpos são graves.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1166309678974259432006-12-16T22:51:00.000Z2006-12-16T23:01:56.046Z

Cruzaram-se nas ruas de uma cidade adormecida. Não trocaram uma palavra, os gestos não se impuseram, a esquina era já ali. Seriam sempre estátuas que se cruzavam em movimento.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1165705843228354932006-12-09T22:56:00.000Z2006-12-09T23:14:19.116Z

Faulkner. Procurar a diferença no interior do tempo, sendo este concebido como uma relação entre séries: entre a série do passado e a do presente há uma experiência que circula, é virtual e por vezes actualiza-se em acontecimentos com sentido. Deleuze chama-lhe, por um lado, a síntese erótica do tempo, por outro lado, a forma pura e vazia do tempo. No interior dessa diferença que se move não

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1165260004746361692006-12-04T18:32:00.000Z2006-12-04T19:35:11.033Z

Desde que vi o último filme de Sofia Coppola, Maria Antonieta, há uma ideia que me persegue e que se relaciona com o ser feminino. Os filmes de Sofia retratam normalmente qualquer coisa que os críticos identificam com a dificuldade de amadurecimento das mulheres, como se estas vivessem num limbo em que as circunstâncias se apoderam da sua vontade, como se vivessem uma vida que não existe, como se

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1164982709662149912006-12-01T14:11:00.000Z2006-12-01T14:18:29.673Z

Não, não é restauração, é mesmo restauro. 30 de Novembro de 2006, por volta das 16h, um homem belisca o bico do obelisco na Praça de Vila Real de Santo António. Provavelmente verá Espanha no horizonte. Se sente alguma espécie de nostalgia pelo destino comum das pátrias, isso já não sei, pois os restauradores que atingem as alturas são seres inacessíveis.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1164815389329160622006-11-29T15:48:00.000Z2006-11-29T15:49:49.340Z

Um homem debica o bico do obelisco.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1164555882667299062006-11-26T15:43:00.000Z2006-11-26T15:46:13.273Z

Nunca o conheci. Muita da sua obra, sobretudo a plástica, passa-me ao lado. Não vou sequer comover-me com falsas divagações sobre a morte. Mas algumas das palavras de Cesariny vivem dentro das minhas, dentro de mim. Pena Capital é um daqueles livros que se deve folhear com regularidade, é um desentorpecedor da imaginação, é um acelerador de partículas poéticas, é um tratado de subversão do real.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1164555737031120942006-11-26T15:41:00.000Z2006-11-26T15:42:17.030Z

A ontologia é um mundo cerzido.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1164555670458494762006-11-26T15:39:00.000Z2006-11-26T15:41:10.460Z

A filosofia analítica é o dedal do mundo.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1164240452308802082006-11-23T00:01:00.000Z2006-11-23T00:07:32.320Z

Estudar estética é perfurar o mundo.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1164224000722852842006-11-22T19:32:00.000Z2006-11-22T19:33:49.333Z

Estudar lógica é recortar o mundo.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1163853922136377922006-11-18T12:37:00.000Z2006-11-18T12:45:22.146Z

Todos os dias chove, mas ainda assim o homem que vê chover a partir da janela admira-se e exclama: Oh! Está a chover! Só depois de advertido acerca da banalidade de tal fenómeno percebe que o motivo da sua admiração não é a chuva, mas a janela por donde vê chover.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1163374277480544782006-11-12T23:29:00.000Z2006-11-12T23:31:17.490Z

Os sonhos que se formam lucidamente no nosso despertar são refúgios dos dias e das dores, que só assim encontram maneira de dizer existo.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1163200913412017192006-11-10T23:03:00.000Z2006-11-10T23:21:53.423Z

Há quem prefira a luz-hora-de-café, na qual a azáfama ligeira da praça tem o brilho intenso do sol vertical. Pois eu prefiro o meio da tarde, quando os velhos saem da sesta, como para um fim de vida, com a simples vontade de preencher os dias. Sentam-se nos bancos e conversam sobre hospitais, mortos e moças novas. Alguns, sozinhos, esperam qualquer coisa que os resgate da monotonia, são os velhos

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1162641028561737962006-11-04T11:33:00.000Z2006-11-04T11:50:28.573Z

Ontem, após a trovoada e o silêncio que esta impõe quando passa sobre as cabeças humanas, as ruas geométricas eram pequenos canais de água e os carros que passavam eram barcos a projectar ondas contra a costa dos passeios onde as pessoas procuravam o lugar menos fundo para atravessar.Ontem, o comboio deslizava para poente como se procurasse um abrigo da tempestade, e não foi preciso muito tempo,

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1162036672402192562006-10-28T12:31:00.000+01:002006-10-28T12:57:53.126+01:00

1755. Lillias, 14 anos, a personagem central, foge de Lisboa antes do terramoto: ela vê a morte dos outros antes desta acontecer. Mas no caminho é apanhada por aqueles que fogem do terramoto: os que só vêem a morte dos outros depois desta acontecer. Junta-se a Cilícia, uma senhora mais velha, e ambas entram no convento de Mafra, onde dormem uma noite na cama das raínhas. Acordam famintas e

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1161516228676442682006-10-22T12:20:00.000+01:002006-10-22T12:23:49.993+01:00

Freud defende a existência de duas pulsões fundamentais: eros e thanathos, a pulsão da conservação da vida e a pulsão da morte.A dada altura da sua reflexão em Câmara Clara, Barthes descobre que seria preciso interrogar a evidência da fotografia, não do ponto de vista do prazer, mas em relação com aquilo a que romanticamente se chamaria o amor e a morte. A primeira vez que descobri esta

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1160853248546830402006-10-14T20:06:00.000+01:002006-10-14T20:15:06.483+01:00

Sobre um pertinente questionamento da ocultação da filosofia no ensino secundário e na vida dos seres humanos, por favor ler o ensaio de José Gil na Visão desta semana.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1160852699218635392006-10-14T19:47:00.000+01:002006-10-14T20:04:59.230+01:00

As cidades planas são serenas e têm bicicletas. Mesmo sendo movimentadas, as cidades planas são serenas. Há um equilíbrio que, suponho, terá a ver com a distribuição horizontal da luz e com o modo como esta atinge as paredes das casas. Há muitos ângulos rectos e a regularidade dos passos não é interrompida por subidas ou descidas. Assim são, por exemplo, Copenhaga e Vila Real de Santo António.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1160177698476082752006-10-07T00:33:00.000+01:002006-10-07T19:04:31.873+01:00

A praça inclina-se com a tarde e as sombras tornam-se imensas, tocando as ruas geométricas de uma ponta à outra. Há pessoas sem dúvida, e também cães-preguiça espraiados nas ruas geométricas. O sol quase horizontal é de uma violência atómica para os olhos incautos. E há reflexos no chão, nas montras, nas retinas de quem passa. O rosto contorce-se, o corpo procura sombras, o calor venceu as

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1159644993117829912006-09-30T20:36:00.000+01:002006-09-30T20:36:33.126+01:00

Portugal é um rectângulo. Um dos seus quatro cantos fica lá para os lados do levante. Empurrado pelo vento que ontem se fez sentir a sul ou talvez pelo acaso do sistema educativo português, é nesse canto que passarei grande parte dos próximos meses.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1159037844176486102006-09-23T19:55:00.000+01:002006-09-23T19:57:24.186+01:00

O tempo e a maré não esperam por nenhum homem.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1158691722282684562006-09-19T19:16:00.000+01:002006-09-19T19:48:42.333+01:00

Perguntaram-me pelo Verão e pelas viagens que sempre lhe foram próprias, ao Verão e a mim.Ao princípio respondi que "nada, não consegui passar da Serra de Monchique", mas depois reparei que mentia. Na verdade fui até à Patagónia, que fica ali entre Alvor e o Estreito de Magalhães. Na companhia de Bruce Chatwin, autor de um clássico da literatura de viagens, percorri uma das terras mais seguras em

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1158486514866176532006-09-17T10:44:00.000+01:002006-09-17T10:49:47.480+01:00

Faz-se luz pelo processode eliminação de sombrasOra as sombras existemas sombras têm exaustiva vida próprianão dum e doutro lado da luz mas no próprio seio delaintensamente amantes loucamente amadase espalham pelo chão braços de luz cinzentaque se introduzem pelo bico nos olhos do homemPor outro lado a sombra dita a luznão ilumina realmente os objectosos objectos vivem às escurasnuma perpétua

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1158410440427226832006-09-16T13:20:00.000+01:002006-09-16T13:43:45.943+01:00

A manhã acorda embriagada de luz. Os olhos são cortinas trespassadas pela imensidão das horas que se acumulam nas retinas como imagens num ecrã de cinema. Quase todas falsas, as imagens, as retinas, as manhãs. Algo se teceu pela escuridão da noite e tudo, mas mesmo tudo, foi engolido por um enorme buraco negro que suga tudo à sua volta. Por isso a luz que por vezes aparece na aurora dos dias é

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1158010366186623722006-09-11T22:15:00.000+01:002006-09-11T22:32:46.213+01:00

No topo da pilha dos CD's encontrava-se um rosto jovem, melancólico e insolente. Bob Dylan. Foi com a voz trepidante que percorre esse rosto que comecei o dia. Provavelmente ele estava no topo da pilha dos CD's por causa do excelente filme/documentário, realizado por Scorcese, que passou há dias no segundo canal da TV e me obrigou a revisitá-lo. Mas hoje, como se à espera do momento certo, ele

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1157623902360723052006-09-07T10:58:00.000+01:002006-09-07T11:32:44.753+01:00

Durante a viagem abro o livro, emprestado por tempo indeterminado, como tudo aquilo que emprestamos para que alguém fique com um pouco de nós. No início de um capítulo intitulado "a imperfeição da filosofia", a proprietária do livro escrevera a letras verdes e imponentes a seguinte inscrição: AMOR Isto é muito importante. Sem conhecer o conteúdo do capítulo, a minha imaginação dispara ao encontro

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1157556406741300052006-09-06T16:08:00.000+01:002006-09-06T16:31:51.576+01:00

Em 1982 Mapplethorpe convidou-a para uma sessão de fotografias no seu estúdio. Bourgeois não gosta de se deslocar, não gosta de aparecer desprevenida nem de se ver separada da sua obra, por isso levou uma escultura, Fillette (pequena menina). Não consigo apreender plenamente a expressão do seu rosto, mas entre a satisfação e a provocação é qualquer coisa de admirável.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1157403691715594342006-09-04T21:24:00.000+01:002006-09-04T22:16:19.443+01:00

As casas falam dos seus habitantes.As obras são formas dos habitantes repensarem as casas.Tudo isto poderia ser uma metáfora da vida humana, mas não é uma metáfora, é a própria vida que se confunde com as paredes de cimento - e isto não é uma metáfora, é a matéria a trabalhar por dentro dos nossos gestos e das nossas palavras. Falar de casas e de obras é falar de si próprio, portanto,

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1157296034651300842006-09-03T16:02:00.000+01:002006-09-03T16:07:14.663+01:00

Só quem plana sobre o mundo tem acesso a uma visão clara e distinta das suas estruturas. No entanto, este permanecer à superfície não consegue dar conta da profundidade com que a vida insiste em fazer-se sentir. Ela está lá, mas mascarada de palavras que o actor lê, utiliza, decora, analisa, esquece. As grandes questões (enunciadas e não enunciadas) da vida, que cada um tem de conceber à sua

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1157101865127600152006-09-01T10:09:00.000+01:002006-09-01T10:11:05.136+01:00

O actor descobriu que andava pelo mundo como se este não passasse de uma paisagem. Percebeu então o drama da sua própria situação. Percebeu o distanciamento e a sensação de vertigem que sempre o assolavam quando tentava beijar os lábios afogueados das mulheres – em cima do palco ou sobrevoando o relevo dos dias, o actor perdia a noção da terra.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1156888876192203452006-08-29T22:37:00.000+01:002006-08-29T23:04:43.250+01:00

A habituação aos novos espaços faz-se de forma lenta e progressiva. A visão percorre a geometria da divisões, retirando delas o primeiro impacto (este pode parecer insignificante mas representa no entanto algo de profundo e de enigático: de que forma uma imagem primordial, uma espécie de registo fotográfico momentâneo, pode introduzir-se nos nossos comportamentos e na nossa memória? Penso que

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1156555962445982252006-08-26T01:46:00.000+01:002006-08-26T02:32:42.476+01:00

2025. Num dia de Verão os corpos dão à costa. Os nadadores-salvadores comunicam às autoridades marítimas, que entretanto têm barcos equipados com grandes redes que recuperam os corpos ainda flutuantes. São sobretudo africanos. Os nadadores-salvadores mais velhos dizem que de ano para ano a coisa está pior: só na praia de Alvor, desde o início do ano, já foram encontrados 1876 cadáveres.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1156293017929869102006-08-23T01:10:00.000+01:002006-08-23T01:33:52.923+01:00

Gosto do Verão. Gosto desta cidade, sobretudo do cheiro das noites quentes e da bonomia que se delas se desprende como uma brisa proveniente do mar. Gosto também do cheiro a figos quando saio de dentro de um carro. Apazigua-me o espírito, reconcilia-me com os elementos, numa espécie de harmonia cósmica, numa renovação dos poros que suam porque não podem deixar de o fazer. Mas gosto também do

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1155997775999637342006-08-19T15:23:00.000+01:002006-08-19T15:29:36.010+01:00

Escrever é procurar a palavra simples e certeira.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1155997181305788552006-08-19T14:41:00.000+01:002006-08-19T15:19:41.446+01:00

Uma espécie de fenomenologia:As divisões da casa correspondem a necessidades do nosso corpo: comer, dormir, defecar, lavar, descansar, comunicar, estar...Quando o corpo se farta da rotina das divisões, tende a subvertê-las: o descanso deixa de ser apágio do quarto, a comida circula pelos espaços ao sabor das actividades, os impulsos sexuais encontram satisfação na excentricidade. Tudo para que o

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1155421240124323942006-08-12T22:35:00.000+01:002006-08-12T23:23:54.583+01:00

Lentamente, as coisas voltam aos lugares, os panos deixam de cobrir os móveis, o pó é recolhido como se recolhem os pedaços de memória nos dias em que devemos recolhê-los para prestar contas à vida. Em situações normais, uma parte do pó que se acumula nos móveis provém do nosso corpo e da pele que se renova, mas neste caso é quase todo de pedra e cimento, pó muito fino que se infiltra e persiste.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1155156459328784982006-08-09T21:44:00.000+01:002006-08-09T21:47:39.343+01:00

No fundo, nu fundo, de pele exposta, sem artifícios, a verdade é que o verão é uma grande crosta que se forma ao redor do nosso corpo e quando damos por ele já não sabemos se os poros respiram ou se o desejo nos consome por dentro.Mas há também todos os incómodos da sanidade mental: o trabalho, o descanso, a rotina, as horas que fogem e despertam a consciência.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1154903895224943302006-08-06T23:00:00.000+01:002006-08-06T23:38:15.296+01:00

Numa aula vi-me obrigado a explicar o que são fundamentos. Socorri-me da construção civil e das fundações que suportam as casas. Ora fundamentos e fundações são essenciais na construção, seja de casas ou de pensamentos ou de sentidos. Mas ambos têm tendência para se esconder, desempenhando o seu papel numa surdina que lhes dá uma consistência muito especial. Se fossem expostos, estariam mais

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1154710004066775942006-08-04T17:46:00.000+01:002006-08-04T17:47:10.836+01:00

Os gestos repetidos: o bater do martelo sobre o escopro que perfura o cimento das paredes repletas de canalizações e tubos de plástico que conduzem a luz e a água que um dia iluminará e banhará os corpos que deambulam pelas casas à espera que as casas se cansem de tantos gestos repetidos e finalmente digam: habitem-me.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1153866068668066712006-07-25T23:07:00.000+01:002006-07-25T23:21:08.733+01:00

Deve até ter sido por acaso, mas eu não quero que tenha sido por acaso. Quero que o vómito da criança que acabara de ver a exposição da World Press Photo tenha sido provocada por algumas das suas fotografias. Quero que ela tenha sentido nas entranhas o nojo profundo que só a ignomínia humana é capaz de provocar. Quero que a beleza das fotografias e a coragem (ou o estômago, ou o despudor?) dos

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1152958224780735532006-07-15T11:03:00.000+01:002006-07-15T16:27:08.930+01:00

Saturday sun came early one morningIn a sky so clear and blueSaturday sun came without warningSo no-one knew what to do.Saturday sun brought people and facesThat didn't seem much in their dayBut when i remember those people and placesThey were really too good in their way.In their wayIn their waySaturday sun won't come and see me today.Think about stories with reason and rhymeCircling through

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1152567374172539412006-07-10T22:22:00.000+01:002006-07-11T00:16:34.163+01:00

não sei se para participar da vitória da Itália ou se motivado pela exuberância da cabeçada de Zidane, decidi ir à Roma de Fellini, que já aguardava a vez há algum tempo. Foi boa escolha, dormi descansado por entre as cores que se colam ao ecrã como numa grande festa da visão, acompanhada pelos ruídos que só uma grande cidade é capaz de produzir. Adormeci com o leve travo a grostesco que exalava

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1152056850313128462006-07-04T23:59:00.000+01:002006-07-05T00:49:12.186+01:00

Vejo Sete Palmos de Terra sozinho porque não estou em Coimbra. Por isso não tenho com quem partilhar a lenta melancolia que se desprende dos últimos episódios e que parece encaminhar as personagens para uma espécie de abismo. Há cada vez mais mortos a pairar por entre os vivos, mortos que pesam e aliviam, mortos que marcam a ausência, mortos que são a morte a dizer "existo!" e que, suponho,

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1150732131921651622006-06-19T16:42:00.000+01:002006-06-19T16:48:51.956+01:00

Continuo fascinado pela noção temporal de Kairos (do grego: o momento certo, o momento em que as coisas devem acontecer), tão própria de algumas culturas antigas, nomeadamente a grega, em que o conceito foi forjado, mas também com pontos de contacto com a hebraica, que curiosamente é das culturas em que as palavras são vividas mais à flor da pele.No nosso ocidente abstracto e consumista, que é

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1150300508235868202006-06-14T16:10:00.000+01:002006-06-14T16:55:08.310+01:00

No post anterior existia uma gralha. Agora já não existe. Era um facto tipográfico que já não existe.Os erros corrigem-se e nem sempre as suas marcas permanecem. Os erros são necessários ao bom funcionamento da atenção. Um erro não é uma mentira nem uma falsidade. Por vezes, um erro é um facto que cria outros factos que dão origem a uma nova ordem de acontecimentos.Mas normalmente os erros

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1150192791243036472006-06-13T10:53:00.000+01:002006-06-14T16:55:53.790+01:00

"A filosofia é um vício como coçarmo-nos em certos sítios."Vergílio Ferreira, Nítido Nulo

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1149549048467539782006-06-06T00:05:00.000+01:002006-06-06T00:10:48.476+01:00

A ideia não é minha, embora apareça recorrentemente, desde há anos, na compreensão dos espaços que percorro; ouvi-a de novo numa aula, pela boca de alguém que fala com encanto das pequenas coisas que encantam a vida: é ideia simples mas por vezes ignorada, assumir que as condições meteorológicas condicionam aquilo que fazemos, os nossos estados de espírito e até a forma como nos entregamos aos

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1148862272994581452006-05-29T01:09:00.000+01:002006-05-29T01:24:33.090+01:00

É sempre a mesma coisa, eu sei. Todos os anos, por volta do tempo propício à saturação dos poros, o levante chega e um manto de calor percorre o país com um aroma de protector solar. Os membros desnudam-se, desentorpem-se, entregam-se à visibilidade. As casas aquecem. Os corpos suam. As noites ganham amplitude. Dir-se-ia que é uma característica do clima do nosso país, mas não, é um ciclo vicioso

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5729644.post-1148750892791662612006-05-27T18:17:00.000+01:002006-05-27T18:29:28.590+01:00

Não acontece sempre, mas por vezes há frases e gestos que se enquadram na nossa vida e lhe trazem uma evidência tremenda. Como se tudo aquilo que era confuso fosse repentinamente reduzido a uma imagem plana e límpida. É uma questão de geometria, de enquadramento das diversas linhas que tecem o tapete dos nossos dias. Não acontece sempre e raramente são estados permanentes.

nrchttp://www.blogger.com/profile/13245908840738183996noreply@blogger.com0